Плачут строчки, на листке бумаги.
Счастье лишь доходит до порога.
И обходит стороной, в овраги.
Где совсем заброшена дорога.
Я порою сам не понимаю.
Для чего живу? Кому я нужен?
Часто, очень часто я хвораю.
Кашляю и голос мой простужен.
Знаю, что меня не понимают.
Знаю, что не верят в те вершины.
Знаю, миражами называют.
«Горы» и прекрасные «долины».