Анастасия, 42 - 6 июля 2010 14:04

- Просто, не получилось. Прости…

Он ненавидел её. Ненавидел её за то, что она его любила. За то, что он тратил на неё свою жизнь. Но что-то, что он называл совесть, не позволяло ему бросить её. Она была слишком ранима, слишком мала в этом огромном мире. Кто знает, как бы она отреагировала на этот его поступок? Смогла ли она забыть, простить или хотя бы смириться. Он думал, что нет. И продолжал каждый день врать, подстраиваясь под неё, ожидая, что она его разлюбит.

Но шли дни, годы. Её любовь, казалось, не угасала. Она всегда была внимательна и приветлива, заботлива и любвеобильна. Она не позволяла себе кричать на него, либо упрекать в чем-то, что ещё больше бесило его. Она, казалось, была не из мира сего. Как можно любить, спрашивал он себя, так долго и так сильно. Как у неё получается, удерживать в себе это чувство. Не просто любовь, а страсть, поклонение. Она несла это в себе год за годом. И, постепенно, он принял решение смириться с этим, и подарить свою жизнь ей. Это кристальное существо, эта божественная женщина заслуживала того, чтобы ей подарили жизнь. Конечно, он не любил её. Он с самого начала понимал, что не сможет её полюбить. Но то, что чувствовала она, её маленький внутренний мир, который она сама же и создала, он разрушить не мог.

Она действительна была красива. Необычайно красива. Летящая походка, красивые русые волосы. Карие глубокие глаза и чистая белоснежная кожа. Она была ангелом во плоти, чем-то неземным и нереальным. Девушка, с идеальной фигурой и идеальными мыслями, но ни то, ни другое, ни разу не заставило её гордиться или посчитать себя выше других. Казалось, она была настолько натуральна и не тронута повседневной реальностью, что люди смотрели на неё с уважением, некоторые с завистью, другие просто считали сумасшедшей. Но энергия, которую она в себе несла, заставляла парней оборачиваться на улице, а девушек ненавидеть. Её любили многие, многие поклонялись, но она посвятила себя одному. Тому, кто никогда её не полюбит. Она делала все, чтобы стать хоть чуточку ближе к нему. Она полюбила с первого взгляда, что ещё раз доказывает, что она не такая как все. Они встретились в ту секунду, когда каждый из них нуждался друг в друге. Он переживал разбитую любовь. Она просто грустила.

Так у них завязались отношения. Для неё – это было всем, с самого начала. Для него – лишь попыткой отвлечься. Он и не заметил, как вдруг перестал существовать без неё. Он думал, что упустил момент, когда из этих ненужных ему отношений можно было выйти без последствий. Но это лишь его мысли. Ведь она полюбила его с первой встречи, с их знакомства. Соответственно, он не мог упустить этот момент. Тогда он был слишком увлечен и подавлен своими мыслями. Она стала для него лучиком света. Показала, что можно любить, не требуя ничего взамен. Что можно быть счастливой, лишь от того, что он ей улыбается или что он находится рядом. Он так увлекся этой игрой, что когда вдруг понял и осмотрелся, они уже жили вместе, деля все напополам.

Она была умна. Да, не только красива и правдива, но ещё и умна. Она видела, что её не любят. Она старалась сделать все, чтобы он смог почувствовать, что она с ним, что она его половинка. Но не могла. Это угнетало её, но она не могла уйти. Любовь, которая жила в ней, не покидала. Она знала, что не сможет без него жить. Так же, как и он ждал, что она его разлюбит, она ждала, что он её полюбит. Она видела, что он не счастлив и её это очень сильно ранило. Наконец. Настало то утро. Утро, когда она решилась. Решилась на то, чтобы уйти. Но не от него. От него уйти она не смогла бы никогда…

Поэтому она решилась на самоубийство. Он ушел на работу. Поцеловав её, как всегда в щечку, и сказав, точнее, соврав, что любит. Она замешкалась. Любит… Она ведь всегда почти верила в это слово. Но сейчас, оно оттолкнуло её от него. Пора. Пора положить конец её мучениям. И его тоже…

Она оделась, и написала записку, рассказав в ней все, что не могла сказать ему. Что любит, что знает, что чувствует, что не хочет быть обузой. Захлопнув за собой дверь, она пошла вперед. Они жили в двух минутах от железной дороги. Ещё с полчаса она смотрела на уходящие поезда и думала, что поезд это как жизнь. Он уходит, и ты его больше не видишь. Но ведь у каждого поезда есть конечная станция. Она сейчас уйдет из жизни, но придет куда-то в другой мир. Это заставило её расплакаться. А кто сказал, что в том мире, она не будет любить его? Не будет видеть и чувствовать? Поезд приближался. Со слезами на глазах, в конвульсиях, она бросилась на рельсы…

И все. Её нет. Разве не этого он хотел? Разве не этого он ждал? Нет. Он хотел её любить. Просто, не получилось. Прости…

В тот день, когда она совершила этот поступок, достойный лишь осуждения, он все чувствовал. Можно ли сказать, что он все же любил её? Думаю, нет. Просто он так привык к ней, просто они стали одним целым. Он приехал домой на обед намного раньше обычного, сославшись на головную боль. Открывая дверь, его пальцы дрожали, ведь он позвонил три раза, но она не открыла. «Редакция закрыта. Она должна быть дома». Судорожно думал он. Квартира была пуста. В прихожей, на зеркале, был приклеен лист бумаги. Это не было похоже на предсмертную записку. Просто крик души, просто мысли, изложенные на бумаге. Она рассказывала, как она его любит. И что знает, что она ему безразлична.

«…прости мне мой этот поступок. Я просто не знаю, что ещё сделать и что ещё сказать, что бы мы наконец-то стали ближе. Я ухожу. Не вини меня в этом. И не думай, что сам виноват. Нельзя заставить любить. Но и заставить разлюбит тоже нельзя. Пусть поезд унесет меня туда, где мне стоит находиться, вдалеке от тебя, вдалеке от самой себя. Я и не заметила, как стала тираном. Прости меня. Я просто люблю. Просто не получилось. Пр

• 
• 
•